La calle es el psiquiátrico de los que no dormimos.
Noches volviendo a casa, andando, entre farolas que parpadean y maullidos de gatos.
Pensando en si seguir adelante merece la pena, pensando si que muriera en el camino significaría algo...
Pensando...
Ese es mi problema, pienso demasiado.
Debería dejar de pensar, pero no puedo.
Si dejara de pensar significaría que he muerto.
Tal vez esa seria la solución a todo, morir...
Lo único que difumina todos esos pensamientos es la sonrisa de mi madre al verme entrar por la puerta sano y salvo.
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