El recuerdo de tus vestidos en el suelo, mi chaqueta en el picaporte y tus tacones en la mesa.
Tus lunares mis notas. Tu vestido a rayas mi pentagrama. Tú mi saxofón, yo tu solista. Tú mi musa, yo tu música.
Marvin Gaye y su 'Sexual healing' de fondo mientras te desnudo.
Lo de curarme las heridas con saliva y bebernos el alcohol.
La marca de tu carmín en las colillas y en mi cuello. Tu olor en mi ropa durante semanas.
Tu culo moviéndose al compás de mis latidos.
Esos labios carnosos que me dicen que les muerda, esos dientes tan blancos que me muerden.
Si agarras no sueltes, o al menos deja señal.
Señálame las coordenadas para evitar que duela. Dolor hecho rutina, rutina sin tus besos.
Tus labios son de otro pero siguen queriendo rozarme.
Añoran aquellas noches, tus 'no me dejes nunca', mis 'no me sueltes', nuestro placer.
Los cigarros de después a medias, tus medias de rejilla, las duchas y el café.
Sanarme como solo tú sabes. El whisky, los condones y tu ropa por el suelo.
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